Город за колючей проволокой

Ника

Харьков – первая столица, город, куда каждый год приезжают тысячи парней и девушек, чтобы начать новую, самостоятельную жизнь. Это земля, где строят планы, мечтают, любят, одерживают победы и терпят неудачи. Город, который непрерывно подпитывается эмоциями своих жителей и потому, несмотря на почтенный возраст, всегда остается молодым. Если тебе уже удалось попасть сюда, соблазниться духом свободы, ты сделаешь все, чтобы остаться здесь навсегда. Тем не менее, Харьков –  господин самодостаточный, он знает себе цену. Он не хочет иметь дело с неудачниками, поэтому постоянно испытывает людей, создавая преграды на пути к их цели. Одной из таких отчаянных была и я, но со мной Харьков вел отдельную, скрытую игру. Он тихо накапливал силы, чтобы ударить в самый подходящий момент – когда я заканчивала четвертый курс университета и думала, куда податься дальше.

Все началось в тот день, когда я просто катастрофически опаздывала на работу. Семинар по психологии закончился позже, чем ожидалось, еще и транспорт подвел. Я уже чувствовала себя уставшей, а впереди было обслуживание банкета. Единственная мысль, которая утешала в тот момент – надежда на щедрость гостей, ведь чаевые никому не помешают, особенно студентке в начале учебного года.

Я быстро забежала в зал ресторана и почувствовала на себе серьезный взгляд менеджера. Виктор Петрович – это страшный человек. Я никогда не могла угадать его мысли: перед посетителями он становился слаще меда, а с персоналом обращался, как с рабами – эдакий хамелеон в человеческом подобии. Он работал в этом заведении около десяти лет и считал это величайшим достижением, о котором мне можно было только мечтать. Но он даже не догадывался, насколько сильно я не любила то, чем занималась. Вот честное слово, хотите возненавидеть людей – устройтесь официанткой.

Может быть, у вас возникнет вопрос, почему я не нашла другую работу? Здесь все просто. Ресторан находился прямо у стен моего общежития, не нужно было тратить время и деньги на проезд. Плюс владельцы предлагали относительно удобный график, который кое-как можно было совмещать с обучением. Да и чего греха таить, зарплата получалась более чем приличной.

- Я думал, что ты уже и не порадуешь нас своим визитом, - сквозь зубы процедил он. – Скорее одевайся! Костя с Яной уже сервировали столы. Гости прибудут с минуты в минуту.

– Хорошо, я сейчас! – кивнула ему и побежала в гардеробную.

- Вероника, и еще одно, – воскликнул мне вслед Виктор Петрович. – С этими гостями мы просто не имеем права на ошибки. Поняла?

– Хорошо.

Он говорил это практически обо всех, кто заказывал банкет. Но в тот день действительно должны были прибыть какие-то важные персоны, ведь они забронировали для себя весь ресторан. Господи, денег, которые они должны были потратить за один вечер, мне хватило бы на полгода проживания в Харькове, включая проезд и одежду.

Я быстро натянула серое платье с фартуком, напоминающим школьную форму времен СССР, и прикрепила бейдж, где золотыми буквами было написано «Ваш официант Вероника». Солидно, не правда ли? Волосы никак не хотели нормально держаться в строгом узле на затылке. Непослушные медные пряди постоянно падали на лицо. Виктора Петровича невероятно раздражал цвет моей шевелюры. “Ты работаешь в элитном ресторане, а не в шалаше для хиппи!” – рычал он время от времени. Но меня это не смущало, ни за что не изменю своей краске.

Мои напарники в тот вечер ждали у входа. Мы едва заметно поздоровались, помахав друг другу рукой, потому что гости уже заходили в зал. Менеджер жестом приказал мне выровнять спину. Я стала в позу настоящей леди и принялась рассматривать посетителей – надо же было хоть как-то развлекаться.

Первым в зал вошел солидный мужчина, в его руках был букет темных роз. Скорее всего, он и был виновником торжества. Вся его фигура говорила о власти и немалых деньгах в кошельке. Судя по ледяной скульптуре, украшавшей бар, ему исполнилось пятьдесят лет. Хм.. а для нас, обычных смертных, достаточно свечи на торте, чтобы напомнить гостям о своем возрасте.

Держа под локоть юбиляра, шла его жена. Она была немного моложе, однако не такой статной. В ее взгляде не было той холодной гордости, как у мужа. Она даже улыбнулась мне, когда проходила мимо.

Дальше следовала толпа шумных гостей. Они все были одеты в дорогую одежду и надушены дорогущими духами. В такой момент как никогда чувствуешь, насколько ты далека от подобной жизни.

– Где здесь у вас розетки? Мне нужно подзарядить телефон, - свысока обратилась ко мне девушка в блестящем белом платье. Она была примерно моего возраста, но уже успела перепробовать на себе все виды услуг из салона красоты, поэтому выглядела настолько идеально, что казалась ненастоящей.

- Наша Лаура умрет без своего телефона, - добавил парень, который проходил мимо.

Я нечаянно задержала взгляд на нем. Его волосы были такими же непослушными, как и мои, но не рыжие, а угольно черные. Странно, но немного сумасшедшая прическа ему шла и выгодно выделяла на фоне зализанных окружающих. Он выглядел более непринужденно: вместо смокинга был одет в темно-синий пиджак поверх футболки и черные джинсы.

- Эй! Я с тобой разговариваю! – девушка-Барби вернула меня в реальность.

- Розетка есть на баре, - я пыталась сделать свой голос дружелюбным, но это лицо мне явно не нравилось. – Можете обратиться туда.

Девушка хмыкнула и прошла мимо. Еще одна особенность должности официанта – ты должен подавить в себе достоинство, а собственное мнение - засунуть куда поглубже, чтобы угодить гостю, даже если он тебя очень бесит.

Так и начался мой вечер. Мы с коллегами выносили одно блюдо за другим, убирали грязную посуду, доливали вино. Пытались быть незаметными, а когда кто-то обращал на нас внимание – обязательно улыбались.

Когда все наелись и выпили половину запасов спиртного, ведущий объявил о начале танцев. Мы могли немного отдохнуть и наблюдать за гостями. Тогда-то я и увидела, что не все так идеально в этом богатом обществе. Тот парень, с крутой прической, стоял в углу и сверлил взглядом юбиляра, танцевавшего со своей женой. Он выглядел разъяренным, будто в любой момент может сорваться и броситься в драку.

– Этот чувак - сын именинника, – прошептал мне на ухо Костя, который уже успел собрать досье на каждого из гостей. – Что-то с ним не так. Он заказал бутылку рома и уже допивает ее, хотя на алкоголика не похож. Боюсь, как бы ни пришлось звать охрану…

- Веселее будет… - пожала плечами я.

Но веселье в мой рабочий день принес совсем другой человек. С фойе, почти срываясь на бег, уходил Виктор Петрович, и его выражение лица не сулило ничего хорошего.

– Вероника! – зашипел он, сузив глаза. В сочетании с лысой головой он стал похож на гигантского змея. Ой, не тот актер играл Волан-де-Морта, ой не тот. – Бегом сюда!

Я испуганно переглянулась с коллегами, но те не понимали, что случилось.

– Не пропускает он! – раздалось из соседней комнаты. – А ты здесь кто? Король что ли? Ника…

Передо мной стояла подруга, и выглядела она ужасно. Глаза были красные, по щекам размазалась тушь, еще и ноги не держали. Не нужно алкотестера, дабы догадаться, что она напилась.

– Маша? Что зачем сюда пришла? – я подхватила ее за талию и повела к выходу.

– И ты  не рада видеть меня? Никто не рад… Юра меня бросил, а теперь и ты…