Цена его девятнадцатилетней содержанки

Мой муж, Кирилл Орлов, был самым известным плейбоем Москвы, прославившимся своими сезонными романами с девятнадцатилетними девушками. Пять лет я верила, что стала исключением, которому наконец удалось его укротить.

Эта иллюзия разбилась вдребезги, когда моему отцу понадобилась пересадка костного мозга. Идеальным донором оказалась девятнадцатилетняя девушка по имени Ирина. В день операции мой отец умер, потому что Кирилл предпочел остаться с ней в постели, вместо того чтобы отвезти ее в больницу.

На этом его предательство не закончилось. Когда оборвался лифт, он сначала вытащил ее, оставив меня падать. Когда рухнула люстра, он закрыл ее своим телом и перешагнул через меня, истекающую кровью. Он даже украл последний подарок моего покойного отца и отдал ей.

И при всем этом он называл меня эгоистичной и неблагодарной, совершенно не догадываясь, что моего отца уже нет в живых.

Поэтому я молча подписала документы о разводе и исчезла. В день моего отъезда он написал мне сообщение.

«Хорошие новости, я нашел другого донора для твоего отца. Поехали назначать операцию».

1

От лица Эмилии Покровской:

Мой отец умер, потому что мой муж, Кирилл Орлов, предпочел утешать свою новую фаворитку, девятнадцатилетнюю девушку, вместо того чтобы убедиться, что она доедет до больницы и отдаст костный мозг, который мог бы спасти ему жизнь.

В Москве имя Кирилла Орлова сверкало, как огни ночного города. Он был золотым мальчиком, наследником строительной империи Орловых, человеком, чью жизнь с одинаковым рвением освещали и светская хроника, и деловые журналы.

Его репутация бежала впереди него. У него было особое, почти клиническое предпочтение: юные, невинные студентки, обычно около девятнадцати лет.

Они были сезонным цветением в его жизни: появлялись с началом осеннего семестра и увядали к весенним каникулам. Этих девушек, часто стипендиаток, ослепленных его харизмой и богатством, он осыпал подарками, выводил в свет, а затем так же быстро выбрасывал. Их пребывание рядом с ним было предсказуемо, как смена караула у Кремля - короткое, блестящее зрелище, за которым следовал резкий и окончательный финал.

Город гудел от историй о его победах. Студентка-искусствовед из МГУ, которой он устроил выставку, а потом просто перестал отвечать на звонки. Студентка филфака из ВШЭ, получившая первое издание сборника классики, а потом обнаружившая, что ее ключи от квартиры больше не подходят. Это была жестокая, отлаженная машина, и Москва наблюдала за ней с отстраненным любопытством.

А потом появилась я.

Я была Эмилия Покровская, девушка, работавшая на трех подработках, чтобы оплатить учебу в колледже. Я была не из их мира пентхаусов и родословных. Мой мир состоял из ночных смен, лапши быстрого приготовления и тихой, яростной любви моего отца, школьного учителя литературы на пенсии.

И мне тоже было девятнадцать, когда мир Кирилла Орлова столкнулся с моим.

Сила его внимания была пугающей и опьяняющей. Это был головокружительный роман, который шокировал московскую элиту и заставил затаить дыхание мой собственный маленький мир.

Плейбой, блудный сын, внезапно и невероятно исправился.

Он порвал со своей вереницей студенток. Он скупал целые цветочные магазины, чтобы заставить мою крошечную квартирку любимыми лилиями. Он научился готовить любимое рагу моего отца, терпеливо сидя на нашей тесной кухне, пока папа, Георгий Владимирович, читал ему лекции о Достоевском. Он даже отказался от своих любимых спорткаров, потому что меня в них укачивало.

Он сделал мне предложение, встав на одно колено посреди Красной площади, и на гигантских экранах, где обычно крутили рекламу люксовых брендов, высветился один-единственный, ослепительный вопрос: «Эмилия Покровская, ты выйдешь за меня?»

Я стала той самой сказкой, о которой все шептались. Простая девушка, укротившая неукротимого зверя.

Пять лет он был идеальным мужем. Преданный, заботливый и до безумия ревнивый, что я ошибочно принимала за глубокую любовь. Он выстроил вокруг меня крепость из своей привязанности, и я верила каждой клеточкой своего существа, что я - его единственная, исключение из его жестокого правила.

Иллюзия рухнула, когда заболел мой отец.

Острый миелоидный лейкоз. Слова врача прозвучали как смертный приговор. Единственной надеждой была пересадка костного мозга. Мы искали в мировом реестре, но совпадений не нашлось. Отчаяние начало опускаться на меня густым, удушающим туманом.

Кирилл, мой идеальный муж, выступил в роли спасителя. Он использовал состояние Орловых, чтобы запустить масштабную городскую кампанию по поиску доноров, оплачивая тесты и размещая историю моего отца на билбордах. Он обнимал меня, когда я плакала, и шептал: «Я спасу его, Эми. Обещаю».

И тогда случилось чудо. Нашелся идеальный донор.

Ее звали Ирина Лебедева. Студентка-стипендиатка из МГУ.

Ей было девятнадцать.

Когда я впервые увидела ее, она стояла в холле больницы, хрупкая и растерянная. Ее привез Кирилл. На ней было простое белое платье, а руки нервно сжимали ремешок рюкзака. Она смотрела на Кирилла широко раскрытыми, обожающими глазами и робким шепотом благодарила его за возможность помочь.

Совпадение ее возраста - этой волшебной, проклятой цифры - заставило меня содрогнуться, но я быстро отогнала дурные мысли. Эта девушка спасала жизнь моему отцу. Она была ангелом.

Операцию назначили. Моего отца, Георгия, перевели в стерильный изолятор, его иммунную систему планомерно уничтожали химиотерапией, готовя к пересадке. Он был уязвим, беззащитен, ожидая дара жизни, который несла в себе Ирина.

Настал день операции, холодный, стерильный вторник. Окно для пересадки было пугающе коротким. После завершения курса химиотерапии тело моего отца стало чистым листом, неспособным бороться с малейшей инфекцией. Новый костный мозг нужно было ввести в критически сжатые сроки.

Часы шли. Жизненные показатели отца на мониторе у его кровати начали колебаться. Писк аппарата становился все более хаотичным, превращаясь в безумный саундтрек к моей нарастающей панике.

Его состояние ухудшалось. Его тело, лишенное защиты, отказывало.

Я в панике звонила Ирине. Нет ответа. Я звонила снова. И снова. Руки дрожали так сильно, что я едва могла удержать телефон. Каждый неотвеченный гудок был ударом молота по моему сердцу.

Телефон прозвонил раз двенадцать, прежде чем она наконец взяла трубку. Ее голос был тихим, с каким-то странным, сбивчивым придыханием. «Алло?»

«Ирина, где ты?» - закричала я, мой голос сорвался. «Только что звонили из больницы. Мой папа в критическом состоянии! Ты должна немедленно приехать! Операция, она должна состояться сейчас!»

«Я... я не могу, - пролепетала она дрожащим голосом. - Мне страшно, Эмилия. Мысль об иглах... это просто... слишком».

«Страшно? Ирина, речь идет о жизни моего отца...»

Не успела я договорить, как с ее стороны в разговор ворвался знакомый, ленивый голос. Звук этого голоса заставил мою кровь застыть в жилах.

«Малышка, с кем ты говоришь? Возвращайся в постель».

Это был Кирилл.

Мой Кирилл. Мой муж.

Волна тошноты подкатила к горлу. Мир накренился. В ушах звенело, пронзительный визг заглушал отчаянное пиканье кардиомонитора на фоне моего собственного звонка.

Я повесила трубку. Мне не нужно было слышать больше ни слова. Я побежала. Я выбежала из больничной приемной, мой разум был пустой, воющей бездной. Я поймала такси, мой голос был сдавленным хрипом, когда я назвала адрес - адрес люкса в пятизвездочном отеле, который Кирилл держал для «приезжих деловых партнеров».

Его черный Bentley, тот самый, который он купил, потому что у него был самый плавный ход для меня, был нагло припаркован у входа.

Я воспользовалась своей ключ-картой, рука дрожала так сильно, что дверь открылась только с третьей попытки. Люкс представлял собой огромное пространство из стекла и минималистичной мебели. И там, на плюшевом диване, развернулась сцена, которая навсегда врезалась в мою память.

Ирина Лебедева, хрупкая, робкая девушка, уютно устроилась в объятиях моего мужа. На ней была одна из его шелковых рубашек, рукава закатаны до локтей. Ее голова покоилась на его груди, а на лице было выражение блаженного удовлетворения.

Кирилл гладил ее по волосам, его прикосновения были невероятно нежными, такими же, какими он когда-то касался меня. Он что-то шептал ей на ухо, его губы скользили по ее виску.

«Не волнуйся об операции, - услышала я его бормотание, его голос был низким, успокаивающим рокотом. - Мы можем просто отложить ее. Несколько дней ничего не изменят. Самое главное, чтобы ты была счастлива».

Он наклонился и нежно поцеловал ее в лоб. Тот самый собственнический, нежный поцелуй, который он дарил мне тысячи раз. Тот, который, по его словам, предназначался только для меня.

Ирина хихикнула, сладким, приторным звуком. «Ты так добр ко мне, Кирилл. Я не знаю, что бы я без тебя делала».

«Тебе и не придется, - прошептал он в ответ. - Я обо всем позабочусь».

В этот момент мой телефон снова зазвонил. Пронзительный звук прорвался сквозь туман моего ужаса. Я посмотрела на определитель номера.

Это была больница.

Я ответила, горло сжалось.

«Миссис Орлова, - голос врача был тяжелым, мрачным. - Мне очень жаль. Мы сделали все, что могли, но...»

Ему не нужно было заканчивать.

«Господин Покровский скончался несколько минут назад».

Мир замолчал. Звуки города, гул кондиционера в отеле, даже биение моего собственного сердца - все просто остановилось.

Мой телефон выскользнул из онемевших пальцев и с грохотом упал на мраморный пол.

Этот звук заставил их поднять головы.

И в тот момент, когда я стояла в дверях, призрак на пиру моего собственного разрушения, я наконец все поняла.

Сказка закончилась. Она никогда и не была реальной.

Я была лишь очередным сезоном, и наконец-то пришла весна.

Мой мир не просто разбился. Он перестал существовать. Я пошатнулась, и тьма по краям зрения хлынула, чтобы поглотить меня целиком. Последнее, что я увидела, было лицо Кирилла, его выражение сменилось с нежной привязанности на раздражение от того, что нас прервали. Он даже не осознал масштаба того, что только что произошло. Он не мог.

Потому что для него это не имело значения.