Жажда возмездия

Она шла по тротуару так, будто асфальт под её ногами был ледяным. Холод пробирался через подошвы к ступням, но в голове у неё бушевал странный, невидимый пожар.

Улицы были забиты машинами, фонари - уставшими. Москва в конце октября выглядела не как город мечты, а как забытая сцена театра, где никто не играет. Она всегда любила наблюдать за окнами - каждое окно как жизнь, как краткая история, в которой можно попытаться угадать конец. Сегодня все окна казались одинаковыми: светились ровным жёлтым светом, почти насмешливо.

Её звали Алина. Ей двадцать три. И она только что вышла из квартиры, где больше не было ни любви, ни даже простого уюта. Остался только запах дешёвого кофе и шепот тишины, который кричал громче любого скандала.

Алина отключила телефон ещё утром. Впервые за последние два года - она вышла в город без плана, без карт, без даже наушников. Просто так. Просто чтобы пройтись. Возможно, чтобы исчезнуть.

Небо затягивало туманом. Было ощущение, будто всё вокруг медленно тонет. Она свернула в переулок, который раньше никогда не замечала. Узкий, почти как щель в воспоминаниях.

Там она увидела первое странное окно.