Жизнь и Смерть, Дружба и Долг, Чувства и Честь... Почему всегда приходится выбирать? Два старых друга из одной группировки. Разные цели, разные взгляды, разная судьба... они сходятся только в одном - дружба бесценна. И пусть тот, кто встанет на пути их дружбы, пеняет на себя.
Глава 1 Пролог
В магазине осталось три патрона, если я правильно считал выстрелы, но противнику не обязательно об этом знать. Привычным движением я вскидываю ствол, прижимаю приклад к плечу и украдкой осматриваюсь. Чуть поодаль, за левым плечом, стоит мой напарник Витёк, как обычно хмурый и сосредоточенный. Передо мной шесть трупов - шесть человек, чем-то помешавших заказчику, а может и Зоне - Её пути неисповедимы. Помимо тел, на поляне лежит шесть полупустых рюкзаков - парни уже третий день в пути, два спальных мешка и четыре тонких ватных матраца. Ребята были либо слишком глупы, либо отчаянны.
На что они рассчитывали, располагаясь на ночевку в поле, где из растительности и трава-то редкость, не то что кустарники. Да еще и не одной аномалии вокруг - ничто не отпугнет мутантов, не собьет запаха и не прикроет от посторонних глаз.
Давно отработанным приемом свожу мушку и прицельную планку на голове одного из сталкеров. Наступает самый противный для меня момент - контрольный выстрел. Вдруг, он шевельнулся, повернул голову, поднял на меня глаза. Свои ярко-зеленые глаза, затуманенные пеленой близкой смерти. Он смотрел ровно и спокойно, когда понимаешь что смерть неизбежна - все становится неважно. Только в глубине глаз я прочел легкое недоумение.
- За что? - чуть хрипло, но твердо и четко произнес он.
- Приказ. - так же тихо, почти шепотом, отвечаю я.
А что еще я мог сказать этому парню лет восемнадцати, который наслушавшись романтических рассказов от тех, кто никогда не был и, наверное, вряд ли побывает в Зоне, решил рискнуть. Как и тысячи до него, и десятки тысяч, которые будут после. Я, немногим старше него - мне чуть больше двадцати, нахожусь на контракте в одной из сильнейших группировок Зоны - в группировке Наемники. Я в ней не больше полугода, но уже успел зачерстветь так, как не может зачерстветь человек ни в одной из существующих армий, ни в одной из горячих точек нашей планеты.
- Ничего личного. - только и смог выдавить я старую, глупую, абсолютно бессмысленную фразу и положил палец на спусковой крючок.
Вдруг, я увидел тусклый отблеск, на миг скосил туда глаза. В руке у сталкера был пистолет. Время замедлилось. Он чуть сдвигает ствол влево, наводя его на меня. Я успеваю заметить, что движение выходит естественным и рука почти не дрожит - опять какой-нибудь «болист*», чтоб вас всех. Я плавно жму на спуск. Щелчок. В патроннике нет патрона! Твою ж мать!
Мое секундное замешательство прерывают два одновременных выстрела. Я вижу как голова стрелка, слегка дернувшись, откидывается назад и с громким «чавкающим» звуком извергает из себя струю красно-серой жидкости.
А еще, я вижу как старый добрый ТТ выплевывает пулю, которая, пролетев чуть меньше пяти метров, промяв и пробив пластины защитного комбинезона, входит в мое тело. Живот холодеет, затем его пронзает огонь. Боль приходит чуть позже. Острая, тянущая, сменяется тупой и ноющей.
Сука... Я так и не научился считать патроны...