Песня трактирщика

— О, вон там свободная лавочка! — с облегчением сказал парень своей девушке.

На них были изысканные лиловые одеяния, их глаза были скрыты полосками лаконичных черных экстраглассов.

— Ну как свободная… — начала было девушка.

— Да ладно тебе, он скоро уйдёт. Уже почти допил свой напиток, точно тебе говорю.

Действительно, лавочку в парке в это время, в этот день найти было сложно. Но бледный мужчина в черной одежде и с синим экстраглассом на один глаз сидел на самом краю лавочки, а в его маленькой тёмной бутылочке с почти допитым энергетическим напитком оставалось совсем ничего, поэтому девушка согласилась присесть.

Кресла с легким жужжанием подстроились под конструкции их тел, свивая из пластиковых трубок самые оптимальные для их тел кресла.

— Отключить режим массажа, — скомандовала девушка. На вопросительный взгляд парня она пожала плечами:

— Хочется всё же музыку послушать. Массаж будет отвлекать.

Тонкие гулкие звуки над ними раздувала пожилая флейтистка, восседавшая в кресле, парящем  на уровне крон электродеревьев. От неё расходились волны и узоры народов, от которых остались одни только воспоминания, кружили в воздухе, завивались вокруг деревьев, садились бабочками на макушки прохожим. Девушка склонила голову набок и выпрямила спину, вслушиваясь в чарующие звуки, а парень как бы растаял, расслабившись в кресле.