Великий парадокс или Два почерка в Коране

О великий и всемогущий цинизм! Цинизм беспощадный и ужасный! Проще говоря...

- Что привезли? Надеюсь в этот раз не алкашня?

Проще говоря - обычный медицинский цинизм.

- Какие у Вас новогодние запросы, однако. В декабре и не алкаш? - ухмыляюсь и наблюдаю погрустневшее лицо медсестры приемного отделения. Бедняжка. Сегодня это уже четвертая алкашня которую я привожу им. Первые двое мало того, что напились, так еще и нажрались... в буквальном смысле. Итог - поджелудочная сказала: "С меня довольно!" - и подала признаки своей капитуляции, а обладатели органа позвонили в 112. Третий просто не дошел до дома. Помешал ему снег, гололед и бутылка водки, выпитая накануне. И вот четвертый раз, снова алкашня, точнее сказать мадам 25 лет отроду, которая отмечала грядущий через две недели Новый год и случайно напоролась на нож своего мужа, который совсем не пил, а резал салат. В два часа ночи! Видела мужа... Муж на ногах не стоял, когда его уводили коллеги такие же не пьяные, как и он. А не пьяные они, потому что у полицейский организм устроен иначе! Сколько бы они не пили, они пьяными не считаются. Вот так! Почему мне об этом в медицинском не рассказывали?

- Сопроводок? - протягивает руку, в которую я ей вкладываю требуемое. Пробегает глазами по строчкам. Неужели она понимает мой почерк?! Видимо понимает, вон, как у нее глазки округляются.

- Эээ... Три ножевых ранения?! - она переводит взгляд на дежурного доктора и тот тянется к телефону. Ну надо же как быстро решили хирурга вызвать... Киваю своему фельдшеру и тот, поправив бутылку с физраствором на штативе, идет на выход. Отлично, теперь надо сматываться, пока претензий нет.

Открываю дверь и выхожу в коридор, окидываю взглядом больных, сидящих на стульях. М-да. Когда я была маленькой, мама мне говорила: "Вызывать скорую и идти в больницу ночью можно только тогда, когда чувствуешь, что помираешь". А эти... эти не похожи на умирающих. Да, больно им, но есть же обезболивающие! Даже больше чем было в моем детстве. У меня лично всегда было всего два варианта: анальгин и но-шпа, сейчас список расширился прилично, а люди наглеют и наглеют. Вон допустим тот парень, что сидит на стуле и играет в телефоне и возле которого щебечет заботливая мамаша. Что у него? Явно не травма, это не травмпункт. На умирающего - не тянет. Так что с ним? Животик болит? Бедненький, видно так болит сильно, что только телефон и спасает...

Три часа ночи!

- О, Котова, это ты мне привезла? - заспанные глаза-щелочки на ее прекрасном лице вызывают у меня улыбку. Хочется ее обнять и погладить, пока она не вошла в режим "снежной королевы". Сдерживаюсь и отвожу взгляд. Равская Жанна Александровна. Типа моя подруга. На самом деле, это она так думает. А я ее люблю. Но она замужем. Парадокс! Пять гребаных лет живу с этим парадоксом!

- Ага, - разворачиваюсь и иду к столу, где допишу карту. У меня есть минут пять-десять. Может, даже успею в туалет тут сбегать прежде, чем мне дадут очередной вызов.

- Эх... - она открыла дверь в приемное и тут заботливая мамаша, сидящая на стуле возле своего больного сыночка, взвилась:

- Да что же это такое! Мы тут уже час ждем врача, а вы там дрыхните! Вон глаза заспанные!

Останавливаюсь и оборачиваюсь. Ох и зря ты это мамаша... Ты разбудила "Снежную королеву"! Жанна обернулась и окинула мамашу и ее играющего сына оценивающим взглядом и захлопнула за собой дверь, оставив мамашу стоять с открытым ртом.

Нет, я не могу пропустить это зрелище! Облокачиваюсь о стену и пишу стоя карту, поглядывая на мамашу и очередь больных, которых она решила агитировать взять штурмом кабинет, в котором скрылась Жанна. Пока она готовила маленькую революцию, я успела заполнить статус локалис с описанием ран. Дверь распахнулась, Жанна нашла взглядом мамашу и ее сына, улыбнулась и, сделав к той шаг, протянула той кипу бумажек:

- Нет у него аппендицита. Идите домой.

Мамаша от неожиданности даже выронила бумажки, а Жанна пошла по коридору в сторону реанимации. Мда, веселая у нее будет ночь.

- Вы! Как ваша фамилия?! - мамаша побежала вслед за ней.

Не знаю, что Жанка ей ответила, но мамаша с криком: "Я буду жаловаться!" побежала обратно собирать драгоценные бумажки. Ну а я... я пошла на улицу, где стояла моя машина. Брр... Холодно.

***

Утро на заправке со стаканом горячего крепкого латте! Что может быть лучше? Только сон...

- Ирина Егоровна, диспетчера кричат. Просят проехать на плохо с сердцем тут рядышком.

- Ага... - и делаю большой, обжигающий глоток, чтобы проснуться. Выкидываю пустой стаканчик в мусорку и смотрю на данные вызова. Принцесса 21 год, плохо с сердцем. Пять утра! Неужели горошина спать мешает, а принца рядом нет? - Поехали!

Многоэтажка. Ура! Есть лифт! Забираемся на 11 этаж; я все это время пыталась привести себя в презентабельный вид, смотрясь в огромное зеркало на стенке. Какой комфортный лифт... У меня в доме адский лифт, когда жму на кнопку он дергается и начинает ехать рывками, а свет в этот момент моргает и все эти ужасный надписи и граффити на стенах, а также разбитое зеркало создают антураж того, что я в этой жизни где-то очень сильно накосячила и этот лифт везет меня в ад.

Когда вышли на площадку, я даже огорчилась. Темная резная дверь приоткрыта, значит нам туда. Ромка решил быть моим героем и шагнул первым.

- Здравствуйте! Скорую вызывали?! - кричит с порога. Умничка. Вдруг мы ошиблись, и дверь была открыта не для нас? Может владелец вышел мусор выкинуть?

- Сюда! Сюда! - помахал нам мужчина из комнаты. Улыбнулась. Мужик в розовом халате... это так мило. Ромка пошел впереди, ну а я пока разглядывала хоромы.

На огромной кровати лежит маленькая хрупкая принцессочка... бледная как смерть с холодным потом на лбу и, слегка всхлипывая, рыдает:

- Я не хочу умирать...

- Ты не умрешь, солнышко... обещаю! - взяв ее за руку, принц в розовом халатике сел на краешек кровати и продолжил. - Видишь, скорая приехала, сейчас все будет хорошо!

- Паспорт и полис больной, - Ромка не растерялся и уже пристроился на стульчике, подавая мне тонометр.

- Какой, нахрен, паспорт и полис?! Ты че, бля, не видишь, что она умирает?! - мужчина взвился с кровати и подскочил к Ромке. А я быстренько села на освободившейся местечко, отодвинула тазик с рвотными массами и, взяв руку девушки, надела тонометр.

- Доктор ее уже смотрит, а мне нужны ее данные, потому что это наша зарплата!

Крик и гам. Не обращаю внимания, Ромка большой мальчик, разберется. Давление 50/0 при своем 120/80? Ладно, снимем ЭКГ:

- Ром, сними, пожалуйста, ЭКГ.

Тот начинает раскладывать аппарат, а я продолжаю терзать вопросами больную:

- Значит, болело в груди?

- Да... - полушепот.

- Конкретное место или область? - поднимаю взгляд от карты и смотрю на нее. Она тыкает себя в третье межреберье слева и вздыхает:

- Точка... тут.

И у меня начинают закрадываться сомнения...

- Что-нибудь принимали до нашего приезда?

- Костя... дал что-то от сердца...

Поднимаю взгляд на недовольно пыхтящего Костю, который видно не очень был доволен тем что у нашего ЭКГ шесть присосок, которые сейчас закреплял фельдшер.

- Мужчина, что вы ей дали? - стараюсь сделать свой голос ровным, хотя догадка меня злит.

- Нитроглицерин... Ну, спрей, его еще Малышева по телеку рекламировала. Типа если сердце болит, то надо два раза пшикнуть под язык! - и вид такой сейчас довольный, словно он ей жизнь спас, а не попытался убить... Вот козел! Ладно, посмотрим ЭКГ. Вздыхаю.

На ЭКГ как я и думала, инфаркта нет... Тахикардийка небольшая только. А мужик все равно козел!

- Ставь физраствор, покапаем, - киваю Ромке и перевожу взгляд на мужчину, - а вы сделайте крепкого горячего чая с сахаром или крепкий кофе!

- С молоком? - Вопросительно смотрит на меня. Он дурак?

- Без.

- А сколько сахара? - продолжает наступать.

- Пару ложек... наверное, - откуда мне знать, с сахаром больная пьет кофе или нет? Все, ушел. Не нервирует Ромку, который кропотливо шарит по ее руке в поиске нормальной вены. Ищи, друг мой... ищи! Я верю в тебя!

На чем я остановилась?

Ах да! "...Приблизительно сорок минут назад самостоятельно приняла две дозы нитро-спрея, после чего почувствовала себя хуже. Аллергии на лекарственные препараты...

- Аллергии есть на лекарства? - поднимаю глаза на больную, которая с вялым интересом смотрит как Рома фиксирует ей катетер.

- Нет.

- Хронические заболевания? Гепатит, ВИЧ, Диабет, Гастрит, панкреатит и когда были последние месячные?

Она нахмурилась, видимо что-то обдумывая, но продолжая наблюдать за Ромой, а я героическим усилием подавила зевок.

- Ну-у-у... диабета нет, и гепатита... ВИЧ... вы же Косте не скажете? - и смотрит на меня. А я смотрю на Рому, который без перчаток, а Рома... Думаю, Рома сдержался, чтобы не выругаться матом. Перчатки снял, чтобы лучше вену пропальпировать... Из-за низкого давления, они совсем тонкие... М-да. Могла бы сразу предупредить, безответственная сучка... А если бы он укололся? Хотя... там нужно не хило так уколоться, чтобы заразиться. Я бы сказала надо целенаправленно колоться, чтобы уж наверняка.

- Не скажем, - киваю ей. К тому же это подсудное дело. Врачебная тайна вся фигня. Вот заразишь его не знающего, а мы ни при чем. - Наркотики?

- Не, ну иногда. Как все... - слабо улыбнулась она Ромке. И если до своего супер-признания она и могла ему нравиться, то сейчас он и не посмотрит на то, что она голубоглазая блондинка, тощая, как мойва в "Пятерочке" и лицом с обложки "Гламур".

- Так что с гинекологией? - заполняю карту дальше.

- А что с ней? - вопросительно смотрит на Ромку. Флиртует? Вот дура... Она уже сказала все что могла, чтобы у него не встал.

- Есть заболевания? И когда были последние месячные?

- Нету. Сейчас идут третий день, а что?

Действительно, что взять с блондинки? Надеюсь, Костя вы это делаете с презервативами... А вот кстати и герой! Есть же справедливость на свете... какая-то. Она настойчиво и неосознанно пытается заразить его ВИЧом, а он настойчиво и неосознанно пытается ее убить. Романтика!

Протягивает мне чашку с кофе. Дурак.

- Девушке своей дай, пусть пьет по чуть-чуть.

- Ой...горячий! - охает принцесса и Костя как верный рыцарь отпаивает ее с рук. А Ромка... Ромка отвернулся, войдя в роль штатива окончательно. Молодец!

***

- Док, это больная дала, - протягивает пятитысячную купюру. Усмехаюсь. За молчание дала? Впрочем, не суть. Давление ей подняли, в больницу ехать отказалась так что... беру! С моей зарплатой в 30 тысяч это лишним не будет.

Выходим на улицу и заползаем в машину. Ну и холодина! Беру рацию и отзваниваюсь, что мы свободны.

- Возвращайтесь.

Ура! Смотрю на часы. Шесть часов десять минут. до конца смены почти два часа...

- У магазина какого-нибудь круглосуточного останови, пожалуйста.

- Ага... - бурчит сонно наш водитель Вова и с трудом заводит Газель.

За окном проносится город, который никогда не спит. Люди идут, машины едут, вывески горят неоновыми огнями. Ну и конечно же разноцветные веселые лампочки... Скоро Новый Год. Все уже приготовились и ждут. Только я, видимо, не ощущаю этого праздничного настроения. Все как всегда. Разве что пьяных больше. От созерцания города отвлек телефон. И кому это не спится в такую рань? Жанна... Хех... Нажимаю зелененькую кнопочку на сенсоре.

- Да?

- Ир, слушай, не привози мне сегодня больше, ладно? - вздох.

- Не обещаю, - улыбаюсь. Представляю ее лежащую в ординаторской на кушетке под одеялом.

- Сучка... - усталый вздох.

- Есть такое дело. Как там резаная?

- Жива.

И тишина. Она что заснула?

- Ир?

- Да? - проезжаем мимо какого-то круглосуточного супермаркета, и водитель поворачивает на заезд к нему. Сейчас на дубак надо выходить. Чтобы такого вкусненького купить?

- Ты меня подвезешь домой?

Как мило у нее получается, когда ей что-то надо! Ну как ей отказать?!

- Подвезу, - корчу из себя недовольную и строгую. Еще не хватало, чтобы она узнала, что я обожаю ее до поросячьего визга.

- Правда?

- Да, - киваю и, открыв дверь, выхожу из машины.

- Ты супер... - сонно.

- Я знаю, - подхожу к магазину и открываю свободной рукой дверь, раскрашенную в новогоднем стиле.

- Тогда в полдевятого у приемника?

- Ага... - вхожу в магазин и первое что слышу и вижу, это выстрел и пистолет, направленный на меня.

А потом приходит БОЛЬ.

Черт... Вызовите мне кто-нибудь скорую...

- Ир?! Что это было?! - обеспокоенно.

Как же больно! Живот... Козел...

Мимо пронесся парень в маске, и охрана тут же бросилась ко мне. Ну да, логично, преступник свалил из магазина... на кой вы вообще нужны тогда? Охрана... блин.

- Ир?! Ира, блять! - ее тон становится жестче. - Если это очередной твой прикол, то...

Ноги подкосились, и я оседаю на пол. Сворачиваюсь поудобнее, чтобы было менее больно. Телефон, зато не отпустила... Какая я молодец.

- Подстрелили меня... Так что готовься к тебе поеду...

- Что?!

- Да ничего... Ты единственная из хирургов, кому я доверяю. Ну, еще Василичу... Отключаю звонок и поднимаю взгляд на охрану: - На улице скорая... носилки... надо...

***

- О, у нас новенькая? - смотрю на расписание в холле, где в моей бригаде незнакомая мне фамилия.

- А... Волеева? Да она уже месяц работает у нас. Вы просто в разных сменах были, - Настя слегка толкнула меня в плечо и довольно улыбнулась. - Она тоже почти врач, подрабатывает на скорой.

- И как она? Нормальная? - с интересом изучаю список бригад на сегодня. Это хорошо, что никто на больничный не пошел. Все по двое. Комплект!

- Пф, ты у нас нормальных вообще видела? Нормальные, Ир, на скорой не работают! - Настя попыталась уйти в раздевалку, но меня фиг собьешь с мысли, так что ласково придержала ее за плечо:

- На-асть? Как она?

- Да нормальная она, все знает, все колет. Повезло, короче! А вот мне... - она скривилась, - опять с Сомовым намучаюсь.

М-да... Виталик Сомов - это наша звезда. Легенда! Человек, который может убить инъекцией даже в ягодицу! Он тогда только пришел с колледжа, и Настя, которая была с ним в смене, сказала ему ночью на вызове уколоть бабуле два дроперидола... Ну само собой от давления и от старческого упорства звонить и вызывать скорую. И вот он сделал бабуле два дропа.... Не два кубика! А полноценных два флакона по 5 мл! Бабку еле откачали, а Виталик стал тем еще призом. Прошел уже год с тех пор, а все с содроганием относятся к тому, что будут с ним работать. Вот когда я с ним работала, то он у меня был носильщиком. Писала карты я и колола тоже я. Если хочешь что-то сделать хорошо - сделай это сама.

- Привет Насть!

Оборачиваюсь и вижу невысокую брюнетку с глазами-льдинками. То ли голубые, то ли серые. Красивые. Улыбаюсь как дура.

- О, привет! Ты сегодня с Иркой! - кивок в мою сторону. И я ловлю взгляд серо-голубых глаз.

- Жанна, - кивает мне.

- Ира, - отвожу взгляд, вздыхаю и иду в раздевалку. Ну, хотя бы не страшная, как Порошкова с реанимации. На ту без содрогания не взглянешь. Хотя замужем баба и двое детей. Что самое важное - детей симпатичных, хотя муж похож на колобка килограммов под 200. Не знаю, как он внешне, потому что лично я вижу только жир. Много жира!

- Я слышала ты тоже сертификат в следующем году получишь? - идет рядом со мной в раздевалку.

Ой... Я, что, при ней раздеваться буду?

- Эээ... ага... - киваю. А почему это вдруг меня смутило?! Хотя... думаю это комплекс неполноценности. Если бы меня поместили в раздевалку с Милкой Йовович, Анжелиной Джоли и прочими, я испытывала бы похожие ощущения.

- Давно работаешь тут? - с интересом.

- Почти три года, - захожу в раздевалку и иду к своему шкафчику.

- Ммм... Везет. А я месяц только. Но за месяц столько узнала... В универе всему этому не учат, - вздыхает и раздевается напротив. А я не смотрю. Я сама раздеваюсь.

- Это да...

Ну иногда оценивающе смотрю, ладно. Не высокая, стройная и все у нее ок со всеми частями тела. Я на пол головы ее выше, а во мне 175 см... Зато у меня ляхи жирные и бочины отрасли! А она походу в спортзал ходит! Вот буду работать сутки - трое, тоже буду ходить в спортзал! Наверное... После того как высплюсь наконец. Или буду работать также, чтобы зарабатывать на липосакцию...

- О... слышала?

А? Что? Смотрю на нее вопросительно.

- Нашу бригаду крикнули. Я укладку приму пойду.

- А я - наркоту, - в темпе завязываю шнурки на кроссовках и бегу за наркотой.

***

Открываю глаза и смотрю на испуганное лицо Ромки. 

Я отключалась? 

Смотрю на бутылку с системой, протянутой к моей левой руке. Катетер поставил. Умница. Улыбаюсь.

- Какое давление? - голос ломается, будто только проснулась.

- 90/50. Сильно болит? - трясется весь бедненький.

- Болит. Физраствор капаешь? - вот, узнаю себя, уже включилась в работу.

- Ага. Струйно. Давление систолическое было 80 да и вы, док, "ушли"... - запинаясь, объясняет. - Трамадол сделал по вене на десятке физраствора. У вас же нет аллергии на лека...

- Ладно... пиши: Аллергии на лекарства не имеет. Хронические заболевания...

Если только моя любовь к Равской. Патологическая и бессмысленная любовь...

- Хронические заболевания? - Ромка усердно пишет.

- От-ри-ца-ет, - усмехаюсь и тут же морщусь от боли. - В сопроводке пиши "Огнестрельное ранение живота". Оно сквозное?

Ловлю взгляд Ромки. Качает головой отрицательно. Значит пуля еще во мне. И это как стоять на мине. Рванет - не рванет.

- Надо было тебя, Ром, посылать в магазин денежку разменивать... Эх...

- Зачем разменивать? - отвлекается от карты.

- Ну на двоих пятерку разби...бля! - вскрикиваю от боли на лежачем полицейском. А сейчас второй будет... о боже дай мне сил!

- Да зачем? Мне ее хахаль дал пять тысяч, и она потом дала пять. Я и поделил! Пф! Я же сказал в лифте еще, что...

Очередной лежачий полицейский и темнота...

***

- И когда у Вас зажгло в груди?

- Три дня назад.

И он только что вызвал скорую. Офигеть! Ладно, сниму ЭКГ, посмотрим, что там. Не нравится мне его давление... Слишком низкое. Это бесит. Надо искать причину, да и пульс частит. Плохое предчувствие... Раскладываюсь и закрепляю на нем присоски.

- Ир? Может его лучше положить?

- Нет, - хмурюсь. Закрепляю основные отведения на древнем аппарате и нажимаю старт. И сразу все стало понятно... - Жан, звони в диспетчерскую.

- Зачем? - удивленно поднимает взгляд на меня, отрываясь от написания карты. А я выкладываю перед ней пленку и смотрю на ее реакцию. Мне вот больного совсем не хочется тревожить. Жанна бледнеет и достает телефон. А я тихо добавляю:

- И лучше реанимацию вызывай.

Кивает мне и отходит к окну, пока родственники подняли крик в надежде, что я поделюсь с ними своей находкой у их мужа, сына, отца. Молча снимаю вторую пленку. Это для реанимации.

Лезу в ящик. Все что я могу... поставить катетер, зарядить капельницу. И...

- Жан, принеси из машины амбушку и дефик.

- Ага...

Надо просто приготовиться. Я не могу ничего сейчас сделать. Он в сознании, но идет фибрилляция. Если будет остановка, буду качать, а там реанимация подъедет, и сразу будет стрелять.

Просто ждать. Не могу везти, как только он встанет... он упадет.

А они все около него хлопочут и не понимают, что это та самая грань, тот самый момент, когда они могут потерять его. Но если сказать им об этом, они будут психовать и скорее всего он не дождется реанимацию. Это будет минус шанс. Та часть меня, которая человек, которая сочувствует, хочет сказать: "скажите самое важное, потому что это грань". Но другая рациональная и циничная, и логичная, говорит "пусть он будет спокоен, и они не будут паниковать". Катетер стоит, капельница капает.

Жанна, запыхавшись, вносит дефибриллятор и амбушку. Потерянно смотрит на меня.

Просто жди.

Вздыхаю и киваю ей на стул.

***

Как холодно... Передо мной лицо охранника из приемника и испуганное Ромкино. Слабо улыбаюсь. Да чего ты так пугаешься? Это не так страшно... Страшнее не иметь возможности помочь. А это... все будет хорошо.

- Ир! Ира!

Знакомый голос...

Слегка поворачиваю голову. Она... Как тогда...такой же взгляд.

- Жанка...- криво улыбаюсь, - ты что, испугалась? Ты же хирург...

- Дура! Где тебя угораздило?!

- Эй... не кричи... тебе еще... оперировать...

- Давление держалось... когда сюда въезжали, упало... Я не услышал... - Ромкин голос дрожит. А я... снова проваливаюсь в темноту.

- Ира! Ира?! Эй! Постой! Будь со мной! Поговори со мной!